DOS EXPLICACIONES PARA UNA MISMA CRISIS

Decía una señora de bien mientras rezaba en la iglesia de un pueblo de Jaén: "Señor Misericordioso: Un año bueno y dos malos, que nos distingamos".

Tal vez alguien ha decidido que ya llevamos demasiados años buenos. Cuándo se han visto pobres en la Universidad, pudiendo ir al médico y cobrar sin trabajar... ¡¡con derechos!! Esto había que pararlo de alguna manera. La crisis, el paro, el bloqueo del crédito, el miedo... son los mecanismos que los poderosos tienen para someter a la clase trabajadora y hacerla pasar por el aro.

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En la cola del pescado, hace cinco años: "Aunque sea pido un crédito de esos de la tele, pero mi niña hace La Comunión como Dios manda".

Hemos transformado caprichos en bienes de primera necesidad: Vacaciones, coches, celebraciones... Y durante unos cuantos años no era necesario tener dinero para conseguir todos esos caprichos. Ahora, se cierra el grifo del crédito y nos entra la depresión porque mi niña no puede estrenar zapatos cada temporada.

El error: No haber invertido en la formación y educación nuestra y de los nuestros en la época en la que se podía hacer y habernos creído que nos habíamos vuelto ricos de un día para otro. Como dice el catedrático de Economía Niño Becerra: "Como la naturaleza humana nos lleva a desear cada vez más y más, llegar al colapso era solo cuestión de tiempo."

JUANILLO SIN TIERRA

Mi padre fué peón de hacienda
y yo un revolucionario,
mis hijos pusieron tienda
y mi nieto es funcionario.


Así cantaba Victor Jara sobre cómo el tiempo hace olvidar (¡a veces con tanta celeridad!), que venimos de peones de hacienda (finca de un terrateniente), de braceros, de padres descalzos y descamisados, de la más absoluta pobreza.

Me preocupa lo anestesiados que estamos ante el precipicio en el que permanentemente el trabajador se encuentra, lo mal acostumbrados que nos hemos vuelto en apenas veinte años de playa y de cubata a 9 euros. Y me preocupa aún más que confiemos en aquellos que son los más interesados en que caigamos de nuevo por ese precipicio.

16 DE SEPTIEMBRE DE 1977

María había dormido poco esa noche. El dolor del costado apenas la había dejado pensar claramente e intuyó que su desconsuelo pronto tendría final. Sintió el frío de La Muerte y, cansada de soportar tanto dolor y durante tanto tiempo, la invitó a entrar.

María Callas.
Nueva York; 2 de diciembre de 1923 - París; 16 de septiembre de 1977.

PROTECCIÓN DIVINA

MUJER EXTREMEÑA DE ALTOS VUELOS

Con la cosa esa de las vacaciones, he pasado unos días en el pueblo de Juanillo. Allí he tenido ocasión de disfrutar de largas conversaciones con su nuera: mujer, sabia y vieja; que viene a ser todo lo mismo. Durante una de las charlas, que trataba, iba y venía (sin ton ni son) de romances, postfeminismo, canciones antíguas y libros que leyó en su juventud me refirió la historia vieja de La Serrana de la Vera.

La historia, tal como la contaba; parecía referirse a alguien de principios del Siglo XX. Luego, con Internet en la mano, descubrí que la historia se remonta, al menos, hasta el siglo XVI y que el Arcipreste de Hita, Lope de Vega, Luis Vélez de Guevara o los eruditos Caro Baroja o Menendez Pidal han tratado su historia de diversas maneras.

El cuento va de una moza del norte de Extremadura. La muchacha debía estar de buen ver (alta, rubia, con falda muy corta y sandunguera, dicen de ella). Sin embargo, tras sufrir un desengaño amoroso, pierde la confianza en los hombres y se marcha a la montaña (por Monfragüe y por ahí) para no sufrir nunca más. Hasta aquí, todo bien. Lo curioso del caso es que hombre que pasaba por esas montañas, hombre que desaparecía. La serrana los llamaba, los seducía y se los llevaba a una cueva donde les ofrecía una fabulosa cena, para acabar acostándose con ellos. Luego, los mataba en venganza por el sufrimiento que había padecido y se dedicaba a hacer figuritas con sus huesos.

En el ideario popular, se la muestra como una heroína, una mujer avanzada y libre para su tiempo; una femme fatale, algo así como un Don Juan en femenino. Así la describe el romance:

En el camino de Garganta,
cinco leguas de Plasencia
habitaba una serrana
alta, rubia y sandunguera

Vara y media de cintura
cuarta y media de muñeca
los cabellos que tenía
hasta el zancajo la llegan.

Trae el cabello trenzado
debajo de una montera
y, porque no la estorbara,
muy corta la faldamenta

Cuando tenía ganas de agua
se subía a las altas peñas
cuando tenía ganas de hombres
se bajaba de la sierra.

Vivía sin ataduras mundanas, montaba a caballo, cazaba con ballesta y era sexualmente libre. La lástima es que el cuento acaba mal: Un joven apuesto logra escapar tras la coyunda (ella se duerme primero, ver para creer), la denuncia, una partida sale en su busca, la capturan, la juzgan y la condenan a la horca.

Muy pronto los cuadrilleros
de los pueblos de la Vera
subieron a la montaña
y rodearon la cueva.

La toman declaración
por si ella lo deniega.
—Y un desengaño amoroso
me hizo perder la cabeza
y marcharme a la montaña
y vivir como una fiera.

Si queréis más información, ésta es la entrada sobre La Serrana en la wikipedia. En el pueblo extremeño de Garganta la Olla (de donde en teoría es originaria La Serrana), tiene dedicada una estatua:

En youtube hay varias versiones del romance: Click.

Sin duda, una extremeña de armas tomar.

TAL DÍA COMO HOY, 18 DE JULIO...

... Se casaba mi hermano Luis.

O qué os creíais...

Revisando tan señalada fecha (18 de julio del 81), me he topado con algo interesante. Mirad las portadas de los periódicos ABC y La Vanguardia de ese día:

¿Os parece que son del mismo día?: ABC: Pemán, Israel, ETA. La Vanguardia: Viuda de Azaña, El Papa, Eclipse sobre Boston. Ni por asomo. Imaginaos que sólo existiera una hemeroteca. Una de las dos. Alguien del futuro (¡nosotros!) podría creer: a) Que ese día España entera estaba pendiente de la inminente muerte de un insigne literato franquista y que sorpresivamente hay jaleo en Oriente Medio, pero que Israel lo tiene controlado o b) Que las dos Españas se reconcilian (un Calvo Sotelo y una Azaña) y que los dos focos de interés internacionales son Lourdes y Boston.

Y es que, visto lo visto, 30 años no es nada. Nos creemos que la prensa está peor que nunca. Ver para creer.

Un abrazo, corricolaris, y que os vea otros 30!!

P.D: En mi casa también se celebra el 20N. Somos de fechas señaladas, qué le vamos a hacer.

LO DICE MI MUJER

"La forma más inteligente de mantener a la gente pasiva y obediente es limitar estrictamente el espectro de lo que es aceptable opinar, pero permitiendo que hayan enconados debates dentro de ese espectro"

Noam Chomsky

DESCONECTA PARA CONECTAR

CÓMO SALVARSE DE LA HORCA

Cuentan que, en la Edad Media, un hombre fue injustamente acusado de asesinar a una mujer. En realidad, el verdadero autor era una persona influyente y por eso buscaron a un “chivo expiatorio” para encubrir al verdadero culpable.El hombre fue llevado a juicio, conociendo que tendría poca oportunidad de escapar al veredicto: ¡ LA HORCA !

El Juez, también cómplice, cuidó de que pareciera un juicio justo y le dijo al acusado:

- “Conociendo tu fama de hombre devoto del Señor, vamos a dejar en manos de Él tu destino. Vamos a escribir en dos papeles separados las palabras culpable e inocente. Tu escogerás uno de ellos y será la mano de Dios la que decida tu destino”.

Por supuesto, el juez corrupto había preparado dos papeles con la misma leyenda: “CULPABLE” y la pobre víctima se dio cuenta que era una trampa.

No había escapatoria.

El Juez conminó al hombre a tomar uno de los papeles doblados.

El hombre inspiró profundamente, quedó en silencio unos cuantos segundos con los ojos cerrados pensando, y cuando la sala comenzaba ya a impacientarse, abrió los ojos y con una extraña sonrisa, escogió y agarró uno de los papeles y, llevándolo a su boca, lo engulló rápidamente.

Sorprendidos e indignados, los presentes le reprocharon airadamente.

- “Pero… ¿qué hizo?… ¿Y ahora?… ¿Cómo vamos a saber el veredicto?”
- “Es muy sencillo” respondió el acusado. “Es cuestión de leer el papel que queda y sabremos qué decía el que yo escogí”

Con rezongos y disgustos mal disimulados, tuvieron que liberar al acusado, y jamás volvieron a molestarlo.

LA VELOCIDAD SUBJETIVA DEL TIEMPO

De la entrevista a Douwe Draaisma, psicólogo y filósofo holandés, en la revista Redes. Enero 2011.

La mayoría de la gente, cuando llega a los 40, tiene la impresión de que los años son más cortos cada año, que los meses se encogen, y que la Navidad cada vez llega más rápido... La velocidad subjetiva del tiempo se genera, de hecho, en la memoria. Juzgamos el tiempo en función del número de recuerdos que tenemos y su intensidad. Y esto es así incluso para periodos cortos.

Si lo que dices es verdad... probablemente deberíamos aconsejar a las personas que llenaran sus días de acontecimientos y emociones, ¿verdad?

Que viajen. O tengan nuevas aficiones. Lo importante es tener nuevas impresiones, porque eso generará nuevos recuerdos, nuevas experiencias... ¡y ralentizará la velocidad subjetiva del tiempo!

EL FUTBOL NO ES LO QUE ERA

En 34 minutos empieza el Atlético-Real Madrid. En 4 minutos el Canal + emite el último episodio de la 4ª temporada de Mad Men.

No estoy seguro que ver de los dos.

Y una mierda. El fútbol no es lo que era.

AUTOEXAMEN

"Creo que fué cuando tenía dieciseis años. Aguardé a que todos se hubieran marchado de casa, me desnudé ante un gran espejo y me puse a observar minuciosamente mi cuerpo. Fuí anotando en una lista, una por una, todas las cosas de mi cuerpo que (me parecía) estaban un poco por debajo de la media. Por ejemplo (y esto no es mas que un ejemplo), mis cejas estaban demasiado pobladas, las uñas de mis manos no eran bonitas, y cosas por el estilo. Recuerdo que encontré, en total, veintisiete. Al llegar a ese número, me sentí fatal y dejé de explorarme. Si tomando sólo las partes visibles de mi anatomía, pensé, encontraba tantas cosas un poco por debajo de la media, al explorar otras regiones (como la personalidad, el juicio o la capacidad física), la lista nunca acabaría.

[...] si nos ponemos a contar defectos y carencias, no acabaremos nunca, pero algo bueno tendremos también, y no hay más remedio que apañárnoslas e ir tirando con lo que tenemos."

Haruki Murakami. "De qué hablo cuando hablo de correr"

TONTITOS

Ayer, mientras viajaba en el metro de regreso a casa, se sentó a mi lado un chaval con síndrome de Down. Portaba un cuaderno y un bolígrafo y noté cómo iba escribiendo durante el trayecto. La curiosidad me pudo y puse atención en lo que escribía. Lo hacía despacio y con una letra muy redonda y grande, que estimé parecida a la que yo tenía a los 8 años.

Con disimulo miré lo escrito y leí, de entre unas 6 frases escritas en la hoja, las dos mas centrales:

"Colocar la carta de los vinos."

"Doblar bien las servilletas."

Sin duda eran las instruciones de un trabajo donde acabaría de empezar; quizá tal vez aún estuviera en fase de aprendizaje o incluso en mitad de un duro proceso de selección de un trabajo del cual podéis imaginar la cualificación.

Mi imaginación rápidamente viajó a diferentes lugares, hechos y recuerdos personales que me cabrearon durante un instante, para luego desaparecer de mi mente y centrarme de nuevo en mi lectura.

• Hace 5 años, una jefa que tuve hizo referencia a un Centro Especial de Empleo de una empresa de servicios financieros como "el sitio ese donde los minusválidos se dedican a lavar y doblar sábanas y toallas".
• Hace un año me sirvió en un restaurante de comida rápida el hermano de un compañero de colegio. El chaval había tenido con 7 años un tumor en el cerebro. Yo lo conocía de pequeño y era realmente brillante. Ahora limpia mesas en un Burger King.
• Hace unos meses, un compañero de trabajo al traerle a su equipo a un discapacitado (le faltaba un brazo), dijo "ya tengo a una sorda, a un ciego y a un manco; creo que ya he cumplido el cupo de tullidos".
• Hace un par de días, una exministra y diputada, se refirió a los discapacitados que trabajan en el Congreso como "los tontitos" (click).
  

Odio lo políticamente correcto y soy el primero en hacer bromas sobre mi corta vista; pero reconozco que hay algo que se me remueve por dentro cuando veo que hay alguien que se aprovecha de estos trabajadores de segunda, de esos a los que se les manda doblar toallas en una lavandería y no dejan el puesto hasta que no les sangran las manos.

24 DE FEBRERO DE 1981

Un niño de siete años estaba tendido en el suelo y jugaba con un puzzle. Se lo había regalado Antonio, el marido de su prima Merce; un buen tipo del que el niño tenía recuerdos nublosos de cuando su época de militar en Madrid, hacía unos tres años. El rompecabezas tenía impresa la plantilla del Fútbol Club Barcelona donde aparecían las figuras de Artola, Olmo, Simonssen, Quini y del resto del plantel de aquel año, en un dibujo coloreado que había que componer. Al niño le encantaban los puzzles y ese, aquella tarde, lo pudo hacer y deshacer una decena de veces.

Había ido por la mañana a un nuevo médico de la vista. Esta vez su madre le llevó a uno que estaba en Barcelona y el niño estaba contento por dos cosas: había montado por primera vez en avión y el nuevo médico no le había puesto un parche en el ojo bueno, como hacían todos. Mañana volvería a montar en avión de regreso a Madrid y eso le hacía pensar en las nubes, como masas enormes de algodón blanquísimo, que había visto a través de la ventanilla hacía un par de días. Las azafatas eran muy simpáticas y le habían dado frutos secos y coca-cola.

Su madre hizo una llamada a Madrid. Su tía había puesto el teléfono en casa hacía poco. El niño sabía lo que suponía tener teléfono en casa: tener que ir a avisar a los vecinos de que alguien les llamaba. Un rollo. Hablaba de su hermano Luis. Qué raro: Luis estaba haciendo la mili en Cerro Muriano. Luego habló algo de los billetes de avión para mañana y entonces puso atención, ya que quería volver mañana a Madrid: por la tarde tenía Catequesis y no quería faltar. Parece que sí volveríamos, incluso antes de la hora prevista. Mejor.

El niño deshizo de nuevo el puzzle y empezó a hacerlo de nuevo. Primero, la cabeza de Artola, el portero. De repente todos se callaron. Antonio estaba escuchando la radio y los demás prestaban atención. La radio hablaba en catalán y Antonio lo iba explicando. Era algo de guardias civiles. Todos continuaban callados. Cuando el locutor terminó de hablar, y tras una brevísima conversación entre los mayores, la madre del niño lo mandó a la cama. Mañana volveríamos a Madrid.

Cuando el niño llegó a casa, en Madrid, puso la tele. Aunque le daba tiempo, su madre no lo llevó al cole. En la tele había cosas raras: películas y cosas así. El niño se tendió en el suelo y se puso a leer un libro que había sacado de clase. Por la tarde fue a Catequesis y la señora que se la impartía les explicó a los niños que había pasado algo con los políticos. El niño no entendió nada. Al llegar a casa, en la tele repetían una y otra vez la imagen de un señor con bigote y una pistola en la mano. Al niño le pareció gracioso y repitió las palabras que dijo aquel señor, creyendo que los mayores le reirían la gracia, como normalmente ocurría cuando el niño hacía imitaciones o cantaba canciones. Nadie se rió.

Con el paso del tiempo, cada año repetían aquellas imágenes en la misma fecha y cada vez a los mayores les fue haciendo más gracia la imitación.

Pero aquella noche del 24 de febrero nadie se rió.

CITA

Para qué sirve el arrepentimiento si no borra nada de lo que ha pasado. El mejor arrepentimiento es sencillamente cambiar.

(José Saramago)