María Callas.
Nueva York; 2 de diciembre de 1923 - París; 16 de septiembre de 1977.
En el camino de Garganta,
cinco leguas de Plasencia
habitaba una serrana
alta, rubia y sandunguera
Vara y media de cintura
cuarta y media de muñeca
los cabellos que tenía
hasta el zancajo la llegan.
Trae el cabello trenzado
debajo de una montera
y, porque no la estorbara,
muy corta la faldamenta
Cuando tenía ganas de agua
se subía a las altas peñas
cuando tenía ganas de hombres
se bajaba de la sierra.
Vivía sin ataduras mundanas, montaba a caballo, cazaba con ballesta y era sexualmente libre. La lástima es que el cuento acaba mal: Un joven apuesto logra escapar tras la coyunda (ella se duerme primero, ver para creer), la denuncia, una partida sale en su busca, la capturan, la juzgan y la condenan a la horca.
Si queréis más información, ésta es la entrada sobre La Serrana en la wikipedia. En el pueblo extremeño de Garganta la Olla (de donde en teoría es originaria La Serrana), tiene dedicada una estatua:
En youtube hay varias versiones del romance: Click.
¿Os parece que son del mismo día?: ABC: Pemán, Israel, ETA. La Vanguardia: Viuda de Azaña, El Papa, Eclipse sobre Boston. Ni por asomo. Imaginaos que sólo existiera una hemeroteca. Una de las dos. Alguien del futuro (¡nosotros!) podría creer: a) Que ese día España entera estaba pendiente de la inminente muerte de un insigne literato franquista y que sorpresivamente hay jaleo en Oriente Medio, pero que Israel lo tiene controlado o b) Que las dos Españas se reconcilian (un Calvo Sotelo y una Azaña) y que los dos focos de interés internacionales son Lourdes y Boston.
Y es que, visto lo visto, 30 años no es nada. Nos creemos que la prensa está peor que nunca. Ver para creer.
Un abrazo, corricolaris, y que os vea otros 30!!
P.D: En mi casa también se celebra el 20N. Somos de fechas señaladas, qué le vamos a hacer.
Cuentan que, en la Edad Media, un hombre fue injustamente acusado de asesinar a una mujer. En realidad, el verdadero autor era una persona influyente y por eso buscaron a un “chivo expiatorio” para encubrir al verdadero culpable.El hombre fue llevado a juicio, conociendo que tendría poca oportunidad de escapar al veredicto: ¡ LA HORCA !
El Juez, también cómplice, cuidó de que pareciera un juicio justo y le dijo al acusado:
- “Conociendo tu fama de hombre devoto del Señor, vamos a dejar en manos de Él tu destino. Vamos a escribir en dos papeles separados las palabras culpable e inocente. Tu escogerás uno de ellos y será la mano de Dios la que decida tu destino”.
Por supuesto, el juez corrupto había preparado dos papeles con la misma leyenda: “CULPABLE” y la pobre víctima se dio cuenta que era una trampa.
No había escapatoria.
El Juez conminó al hombre a tomar uno de los papeles doblados.
El hombre inspiró profundamente, quedó en silencio unos cuantos segundos con los ojos cerrados pensando, y cuando la sala comenzaba ya a impacientarse, abrió los ojos y con una extraña sonrisa, escogió y agarró uno de los papeles y, llevándolo a su boca, lo engulló rápidamente.
Sorprendidos e indignados, los presentes le reprocharon airadamente.
- “Pero… ¿qué hizo?… ¿Y ahora?… ¿Cómo vamos a saber el veredicto?”
- “Es muy sencillo” respondió el acusado. “Es cuestión de leer el papel que queda y sabremos qué decía el que yo escogí”
Con rezongos y disgustos mal disimulados, tuvieron que liberar al acusado, y jamás volvieron a molestarlo.
Creo que existe una ley que persigue la maquinación para alterar el precio de las cosas; pero ante la inoperancia gubernativa, creo que ya es hora de que los consumidores demos un paso adelante, como en ese pueblo.Gracias por existir y reconcíliate pronto con el mundo.
Elegía
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería).
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
