Al crear el blog pensé en mi abuelo Juanillo. Murió doce años antes de mi nacimiento.
Mi mayor afición es la ópera. Hoy, tengo en mi Ipod una ópera grabada en 1916. Mi mente vuela e imagino a mi abuelo en 1916. No conocía la existencia de algo llamado ópera. Era labrador y pronto saldría por vez primera de Sierra Morena. A Marruecos. A una guerra. A su regreso seguía sin saber que existía la ópera. Veinte años más tarde, se establecío con su segunda mujer - la primera había muerto de parto- y su hijo de cinco años en una choza, en mitad de ninguna parte. Lejos, sonaban cañones, nada que se pareciera a la ópera. Murió, a finales de 1960, sin saber que una cosa llamada ópera, con más de 350 años de antigüedad, existía. Palabras como teatro, tenor, aria, libreto o compositor jamás salieron de sus labios. La única ciudad de fuera de España que guardaría en su mente sería Annual. Jamás oyó hablar de Milán, de Verona, de Viena, de Sidney.
Hoy los nietos de aquel Juanillo, el de Porro, vivimos en la ciudad. Comemos en buenos restaurantes y tenemos aficiones de gente bien. Incluso algunos hemos olvidado de dónde hemos salido.
Cada día, a cada paso que damos, deberíamos recordar a Juanillo. Somos nietos de un hombre que anduvo descalzo.
Mi mayor afición es la ópera. Hoy, tengo en mi Ipod una ópera grabada en 1916. Mi mente vuela e imagino a mi abuelo en 1916. No conocía la existencia de algo llamado ópera. Era labrador y pronto saldría por vez primera de Sierra Morena. A Marruecos. A una guerra. A su regreso seguía sin saber que existía la ópera. Veinte años más tarde, se establecío con su segunda mujer - la primera había muerto de parto- y su hijo de cinco años en una choza, en mitad de ninguna parte. Lejos, sonaban cañones, nada que se pareciera a la ópera. Murió, a finales de 1960, sin saber que una cosa llamada ópera, con más de 350 años de antigüedad, existía. Palabras como teatro, tenor, aria, libreto o compositor jamás salieron de sus labios. La única ciudad de fuera de España que guardaría en su mente sería Annual. Jamás oyó hablar de Milán, de Verona, de Viena, de Sidney.
Hoy los nietos de aquel Juanillo, el de Porro, vivimos en la ciudad. Comemos en buenos restaurantes y tenemos aficiones de gente bien. Incluso algunos hemos olvidado de dónde hemos salido.
Cada día, a cada paso que damos, deberíamos recordar a Juanillo. Somos nietos de un hombre que anduvo descalzo.
1 comentario:
Finìsimo Juanillo con esta confesion de tu amor por la opera , me has ganado ,independientemente de la calidad indiscutible de tu blog, PERO te comento : como me callo gordo que mi cuate Pavaroti se muriera sin avisarme y sin mi consentimiento, aun le guardo luto, Salu2
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