domingo
miércoles
SEMANA SANTA
“ Clamé al cielo y no me oyó;
Y, pues sus puertas me cierra,
De mis actos en la tierra
Responda el cielo, no yo”
Don Juan, Zorrilla
_-.: :.-_
"La religión ha tenido tradicionalmente tres funciones: explicar la realidad, ayudar a soportar emocionalmente las experiencias trágicas y sin sentido y proporcionar normas de conducta. La primera la ocupado la ciencia y la última la ética. Queda sólo la ayuda emocional."
Y, pues sus puertas me cierra,
De mis actos en la tierra
Responda el cielo, no yo”
Don Juan, Zorrilla
_-.: :.-_
Una vez le preguntaron a Bertrand Russell, un filósofo que expresaba su dificultad sobre si llamarse a sí mismo ateo o agnóstico:
¿Y si, después de morir, despertase ante la Presencia Definitiva, absoluta y resolutoria que siempre negó? Entonces ¿qué?.
A lo que Russell contestó:
Entonces diría: Señor, no nos distes suficientes pruebas.
_-.: :.-_
Dice José Antonio Marina, otro filósofo:
"La religión ha tenido tradicionalmente tres funciones: explicar la realidad, ayudar a soportar emocionalmente las experiencias trágicas y sin sentido y proporcionar normas de conducta. La primera la ocupado la ciencia y la última la ética. Queda sólo la ayuda emocional."
domingo
LA MUERTE DE LA MEMORIA VIVA
Tras la lectura de este artículo (click), he pensado sobre la pérdida que supone para la humanidad la muerte de personas que vivieron en carne propia los sucesos trascendentes que habrían, posteriormente, de llenar las páginas de los libros de Historia.
Los relatos personales de acontecimentos que han pasado a la historia no son Historia en sí; sino que pertenecen al género de la Memoria. Aparentemente más floja que la ciencia histórica, la recostrucción de los hechos a través de la memoria de los individuos (carente del rigor documental y contaminados por los propios pensamientos, la exageración o interpretaciones posteriores)aporta, sin embargo, el olor de la aventura pasada; la sensación de la experiencia personal, el espíritu del momento vivido.
Los libros de historia jamás podrán describir la esencia del dolor o la satisfacción de los instantes felices que se han vivido. Nunca podrán transmitir todo ésto en su real magnitud a través de frases escritas, por muy descriptiva que sea la pluma de quien las pinta.
Al llegar a casa, me he puesto a escuchar las cintas de casette que tengo grabadas de mi padre o mis tios, contando sus recuerdos y batallitas de infancia y juventud.
A estudiar Historia de España.
Los relatos personales de acontecimentos que han pasado a la historia no son Historia en sí; sino que pertenecen al género de la Memoria. Aparentemente más floja que la ciencia histórica, la recostrucción de los hechos a través de la memoria de los individuos (carente del rigor documental y contaminados por los propios pensamientos, la exageración o interpretaciones posteriores)aporta, sin embargo, el olor de la aventura pasada; la sensación de la experiencia personal, el espíritu del momento vivido.
Los libros de historia jamás podrán describir la esencia del dolor o la satisfacción de los instantes felices que se han vivido. Nunca podrán transmitir todo ésto en su real magnitud a través de frases escritas, por muy descriptiva que sea la pluma de quien las pinta.
Al llegar a casa, me he puesto a escuchar las cintas de casette que tengo grabadas de mi padre o mis tios, contando sus recuerdos y batallitas de infancia y juventud.
A estudiar Historia de España.
martes
ALGO ASÍ COMO UN ANÁLISIS DE LAS ELECCIONES
Pasadas las elecciones con el resultado que todos conocemos, viene una época de pactos, negociaciones, cesiones y concesiones hasta la investidura mas que previsible de Zapatero. Es posible que se atreva a gobernar en minoría, cosa que me agradaría. Habrá que ver.
El resultado, desde mi punto de vista, tiene una clara explicación: En la sociedad ha calado la idea de que la diferencia entre derecha e izquierda ya no radica tanto en lo político (tan similares en tantas cosas), sino en lo que se ha venido a llamar talante; que no es sino una actitud vital, un aire de cultura, de la forma de encarar el progreso, la novedad, frente a las mechas de la derecha española.
Ante esta sitación, la derecha española tiene dos caminos:
1. Mezclar las ideas conservadoras con otras progresistas sobre el aborto o la homosexualidad, por ejemplo. Lo que se ha venido a llamar "ser progre y de derechas" (Gallardón).
2. Continuar con el rearme moral mas rancio y escorarse hacia la extrema derecha, intentando convencer a la población de que creen en la democracia, que el poder se debe conquistar y ejercer a través de las urnas y que nadie está por encima de la ley (Aguirre).
Como va a torerar Rajoy el morlaco será divertido de ver. Se espera que hoy presente la dimisión. La cara que tenía así lo señala; aunque me da la sensación que el sillón le tira demasiado. Lo veremos.
El resultado, desde mi punto de vista, tiene una clara explicación: En la sociedad ha calado la idea de que la diferencia entre derecha e izquierda ya no radica tanto en lo político (tan similares en tantas cosas), sino en lo que se ha venido a llamar talante; que no es sino una actitud vital, un aire de cultura, de la forma de encarar el progreso, la novedad, frente a las mechas de la derecha española.
Ante esta sitación, la derecha española tiene dos caminos:
1. Mezclar las ideas conservadoras con otras progresistas sobre el aborto o la homosexualidad, por ejemplo. Lo que se ha venido a llamar "ser progre y de derechas" (Gallardón).
2. Continuar con el rearme moral mas rancio y escorarse hacia la extrema derecha, intentando convencer a la población de que creen en la democracia, que el poder se debe conquistar y ejercer a través de las urnas y que nadie está por encima de la ley (Aguirre).
Como va a torerar Rajoy el morlaco será divertido de ver. Se espera que hoy presente la dimisión. La cara que tenía así lo señala; aunque me da la sensación que el sillón le tira demasiado. Lo veremos.
lunes
CAMPAÑA ELECTORAL
Estamos de lleno en campaña electoral y yo, como cada vez que hay elecciones, me lo paso pipa viendo los partidos "chorras" que se presentan a las elecciones.
Los hay de dos tipos:
1. Los que tienen claras sus nulas posibilidades de optar a un escaño. Por ejemplo el Partido Salvemos Telemadrid (que no me estrañaría que retiraran la candidatura antes del domingo), los Carlistas o mis favoritos: ¡Acción Yuntar! (¡AY!) que no se ocultan lo más mínimo: ‘Nuestro lema es claro: vótanos sin ningún problema, no existe la más mínima posibilidad de que salgamos elegidos’
2. Los que son tan flipados que creen en su propio discurso: Falangistas, Nacionalistas Castellanos o esos partidos que huelen a secta (Humanistas, El partido de la ley natural...)
Por lo demás, nada nuevo bajo el sol: Los sondeos volverán a equivocarse en varios puntos porcentuales. Cuándo se darán cuenta de que no van a acertar por tres razones básicas: depende de la proyección que hagan de los indecisos, de la corrección que hagan de los sesgos de la investigación y que el resultado final siempre va a depender del índice de participación que haya. Eso desde el punto de vista estadístico y sin contar la "ocultación del voto" por parte de una determinada parte de la sociedad.
Si es que no aprenden...
Si es que no aprenden...
FONDO DE REPTILES
A pocas semanas de las elecciones, os voy a escribir sobre algo que existe desde hace cien años: el fondo de reptiles.
Así se le llama a la partida que los presupuestos de los partidos políticos reservan para conseguir que periodistas, artistas u otros medios giren en torno a los intereses del partido que les paga.
Se dice que fué Otto von Bismarck, creador del II Reich (el III sería el de Hitler) el que inventó el nombre y que desde tiempos de Mussolini se viene utilizando. El honor de introducirlo en España se debe a Juan March, allá en los años 30.
El control de los medios de comunicación se ha convertido en un instrumento fundamental del poder. La pretendida independencia u objetividad de los medios es cada vez más dudosa. Va desde lo sutil, no invitando a voces críticas; hasta lo obsceno, pidiendo votos.
La íntima alianza entre periódicos, radios o televisiones y los partidos es, ahora más que nunca, demasiado descarada y demuestra que es prácticamente inexistente lo que antaño se llamaba prensa libre.
viernes
NO TE DIRÉ A QUIEN VOY A VOTAR
Aunque me identifique mas o menos con algún partido, no me vereis apoyar públicamente a ninguno (aunque sí votaré). Esto es así porque tenemos un sistema electoral con el cual no estoy de acuerdo en absoluto. Un modelo comunitario de participación directa, donde la ciudadanía participe directamente en la gestión de lo público sería, desde mi punto de vista, lo adecuado.
La democracia que tenemos ahora mismo (de listas cerradas y elecciones cada cuatro años) es un sistema en el cual los ciudadanos entregamos nuestra parte de soberanía a cambio de una papeleta; la cual, la mayoría de las veces, carece de valor por nuestro sistema electoral. Después, tenemos que esperar cuatro años para echar a esos gestores electos que nos han salido ranas, inútiles, corruptos o símplemente tontos.
La democracia que tenemos ahora mismo (de listas cerradas y elecciones cada cuatro años) es un sistema en el cual los ciudadanos entregamos nuestra parte de soberanía a cambio de una papeleta; la cual, la mayoría de las veces, carece de valor por nuestro sistema electoral. Después, tenemos que esperar cuatro años para echar a esos gestores electos que nos han salido ranas, inútiles, corruptos o símplemente tontos.
Por otra parte, detesto a la clase política. A toda. Durante la dictadura, cuando la militancia en los partidos estaba prohibida, ser de un partido tenía visos de ser algo heróico y ejemplar. Con el transcurrir de la democracia, la política se ha convertido en una carrera profesional. Ahora tenemos ministros que no han hecho otra cosa en su vida profesional sino militar en un partido y escalar posiciones en unas listas.
De ellos, los peores son los nacionalistas, que por intereses personales y políticos no dudan en instigar demagógicamente la memoria colectiva mas turbia de todos nosotros, alentando odios.
Tampoco los líderes sindicales son lo que eran y los que un día fueron héroes civiles (Redondo, Camacho, Sartorius...) aparecen ya en los libros de historia. Ser dirigente sindical ahora supone un puesto de trabajo fijo, poco curro, bien remunerado y sin responsabilidades. El sindicalismo es algo pasado de moda.
En conclusión: es necesario una nueva legislación electoral, que exista un verdadero control efectivo del poder y una verdadera apertura al pluralismo de las ideas; en definitiva, un cambio en las costumbres de la política, para que el que escribe se moje políticamente.
martes
EL SUICIDIO DE UN ESTUDIANTE
Escrito en 1997 y recordado hace pocas fechas por un suceso parecido:
Hace unos meses murió un estudiante. Un estudiante anónimo que decidió quitarse la vida poniéndose delante de un tren en la estación de ciudad universitaria. Para muchos de los que estábamos en ese momento en el andén fue el primer encuentro directo con la muerte. Esa figura que algunos pintan con guadaña y que constantemente merodea sin darnos cuenta, ese día y en aquel momento tenía una cita, nunca sabremos con cuanta antelación.
La muerte es enigmática y terrible; implica negación, final, oscuridad, ausencia y límite; violencia y a la vez paz; tránsito y a la vez descanso.
Quizá nuestro problema con la muerte radique en el significado que le hemos dado, lleno de tabúes y supersticiones. Estamos rodeados de fantasmas, zombies, ánimas y mensajes del mas allá que enriquecen a los de mas acá. Probablemente cuando los hombres se inventaron a Dios, la muerte estaba presente en el parto.
La muerte es lo mas seguro en la vida y por eso tendemos a una negación del tema y quizá de ahí provenga el difícil manejo de las pérdidas en general. Hay personas que a los 30 años jamás han visto a una persona muerta o nunca han asistido a una ceremonia de entierro. La muerte hay que mirarla cara a cara, decía Lorca. Aún no hemos aprendido a convivir con ella.
jueves
EL VIEJO HARTMANN
El viejo Hartmann dió su última chupada al cigarrillo -por supuesto, sin boquilla- y chasqueó sus labios de esa forma tan peculiar que sólo se da en el norte de Alabama. Cuando vió salir de la casa de la señora Sally al viejo negro Ronnie "seis dedos" Brown comprendió que algo había pasado.
La señora Sally era una viuda que ya rondaba los 70 años y sus únicas aficiones eran la de dar de comer a sus 7 gatos y la de tomar café con miss Clarens, la maestra.
El viejo Hartmann se aproximó a la valla de la casa de la viuda mientras se preguntaba qué podía haber estado haciendo allí dentro "seis dedos" Brown. "Seis dedos" era conocido en todo el estado por su habilidad tanto para tocar su guitarra de ocho cuerdas como para mancillar a ancianas con gatitos. Pero eso fué hace mucho tiempo.
Dentro de Hartmann una sensación extraña recorrió todo su espinazo cuando vió asomar por la puerta de la casa que da directamente al jardincito de la entrada a una sonriente señora Sally.
- Buenos Dias, Nicolas -pues ese era el nombre del viejo- Hace un espléndido día hoy ¿Verdad?
La señora Sally conocía a Nicolas Hartmann desde la infancia y le trataba con una cordialidad que siempre le había parecido odiosa a nuestro viejo.
El viejo Hartmann prendió un nuevo cigarrillo -sin boquilla, por supuesto-, tomó la pequeña azada que usaba en el pequeño huerto que daba al camino de Green Swallow y, calladamente, se aproximó hasta la señora Sally y le asestó un zoletazo que vino a dar con los huesos y la vida de la señora Sally en el suelo del jardín de la entrada.
SOBRE LA EUTANASIA
Como habreis podido oir y ver en los medios, un juez ha determinado que el equipo médico de urgencias del hospital Severo Ochoa de Leganés no cometió ningún hecho penalmente punible. Como quiera que en nuestro sistema judicial rige el principio acusatorio, es decir, que es el acusador el que ha de probar la culpabilidad del acusado; si el juez dice que no hay nada, pues amén.
No es de este caso en concreto de lo que os quiero hablar, sino de los elementos participantes en este tipo de asuntos:
1. Los médicos.
Son una especie a la que detesto especialmente. Me repugna su endiosamiento (si, generalizo, pero es algo que se repite en la decena larga de los doctores que conozco personalmente).
Hay una frase que describe sus aires: Yo salvo vidas. Esa frase les confiere (o eso pretenden) un halo de seres superiores que muchas veces consiguen, visto el respeto reverencial que las clases más humildes y/o incultas les tienen. Sin embargo, a tenor de como se aferran a los protocolos y al corporativismo por si algo sale mal, les cuadra más el apelativo de "mecánicos de cuerpos", expresión que les da su verdadera dimensión.
Dada esa propensión a ejercer de dioses salvando vidas, nada me impide pensar que algunos se hayan podido otorgar la potestad de quitarlas cuando según su sagrado criterio el paciente ya haya sufrido bastante. ¿Quién les va a llevar la contraria cuando les dicen a la familia que hay un modo de acabar con ésto?
Si es que lo dicen, claro.
2. Los familiares.
Me inclino a pensar que la buena voluntad es lo que mueve a los familiares del enfermo a dar su consentimiento, cuando no solicitar, que su padre, tío o abuelo tenga una buena muerte.
No obstante no me puedo callar lo actual que resulta decir la lata que dan los ancianos o lo incómodo que son los hospitales...
3. El muerto.
El que pierde. Qué menos que preguntarle ¿no?
La opción de cada uno es libre y siempre respetaré el modo en que cada cual encare su muerte, pero creo que nadie muere dignamente, ya que la muerte es intrínsecamente indigna.
Que se le pregunte, y sino se puede, que muera cuando le toque. ¿Para qué sedar a alguien en coma?
Por cierto (por si nadie me lo pregunta):
No creo que haya nada tras la muerte, por lo que me aferraré a la vida hasta el último aliento y, si fuera necesario, prolonguenme la vida artificialmente. Que ningún médico con infulas de Demiurgo decida que para lo que me queda, no merece la pena que siga así. Si quien me quiere se cansa de visitarme a diario, que no venga al hospital o a la residencia mas que a ponerle pilas al Ipod cargado de música que quiero oir aunque me encuentre en coma.
¿Es mucho pedir?
miércoles
SOBRE LA FUERZA Y EL LADO OSCURO
El miedo es el camino hacia el lado oscuro. El miedo lleva a la ira; la ira lleva al odio; el odio lleva el sufrimiento.
(Yoda, star wars I: la amenaza fantasma)
- Yoda: muy cuidadoso debes ser al percibir el futuro, anakin. El miedo a la pérdida un camino hacia el lado oscuro es. [...] La muerte una parte natural de la vida es. Regocíjate por los que te rodean que en la fuerza se transforman. Llorarlos no debes, añorarlos tampoco. El apego a los celos conduce. La negra sombra de la codicia es.
- Anakin: ¿qué debo hacer, maestro yoda?
- Yoda: aprender a liberarte de aquello que precisamente perder temes.
(star wars III: la venganza de los Sith)
Ten muy presente que tu enfoque determina tu realidad. (Qui-Gon Jim. star wars I: la amenaza fantasma)
- Qui-Gon Jim: los midiclorianos son formas de vida microscópica que residen en todas las células vivas
- Anakin: ¿y están dentro de mí?
- Qui-Gon Jim: dentro de tus células, sí. Estamos en simbiosis con ellos.
- Anakin: ¿simbiosis?
- Qui-Gon Jim: son formas de vida que viven juntas para beneficio mutuo. Sin los midiclorianos, la vida no existiría y tampoco conoceríamos la fuerza. Ellos nos hablan continuamente, comunicándonos la voluntad de la fuerza. Cuando sepas acallar tu mente, oirás cómo te hablan.
(star wars I: la amenaza fantasma)
La fuerza es lo que da al Jedi su poder. Es un campo de energía creado por todas las cosas vivientes. Nos rodea, penetra en nosotros y mantiene unida la galaxia.
(Obi-Wan Kenobi. star wars IV)
martes
DE COLECCIÓN
¿Por qué a las colecciones que se venden en los quioscos las llaman colecciones exclusivas cuando algo realmente exclusivo jamás se vendería en un kiosco?
miércoles
FELIZ AÑO NUEVO
Tras la resaca de Nochevieja, vuelta a la rutina.
Propósitos para este año que comienza:
1. Borrarme del gimnasio.
2. Empezar a Fumar.
3. Olvidar todo el inglés que sé.
Seguro que los cumplo.
Propósitos para este año que comienza:
1. Borrarme del gimnasio.
2. Empezar a Fumar.
3. Olvidar todo el inglés que sé.
Seguro que los cumplo.
domingo
RODALIES / CERCANIAS
Resulta que entre el año 2000 y el 2005 visité con cierta regularidad la Ciudad Condal por motivos que ahora no vienen al caso.
En esos viajes disfrutaba del viaje en el TALGO (parece que pronto tendremos AVE hasta Barcelona) y mi punto de destino era siempre la estación de SANTS. Cuando salía del tren, por toda la estación resonaba el soniquete "Rodalies Renfe..."
Me resultaba simpático que el archiconocido cercanías de mis entretelas (4 trenes diarios se chupa el que suscribe) allí se le llamara Rodalies; cosa que le daba incluso cierto prestigio... Un primo mío me explicaba que es habitual traducir los servicios (allí Tráfico es Transit, por ejemplo).
Ahora resulta que los trenes funcionan mal con lo que, desde aquí, mi total solidaridad con los afectados barceloneses; acostumbrado uno como está a los continuos retrasos del cercanías madrileño y a sus huelgas encubiertas, sabotajes y todo lo demás.
Sin embargo, lo que mas me ha llamado la atención es cómo ahora, que funciona mal, ha vuelto a su castellana denominación: Cercanías. Uno, que es malpensado, infiere que mientras iba bien la cosa se llamaba "a la catalana" y ahora que no funcionan...
miércoles
BLADE RUNNER
Roy: Es toda una experiencia vivir con miedo, ¿verdad? Eso es lo que significa ser esclavo.
[Deckard cae, pero Roy logra sujetarlo en el último momento. Le levanta en vilo y le deja sobre la azotea ]
Roy: Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhauser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.
[Roy muere. La paloma sale volando hacia el cielo]
Deckard (voice-over): No se por que me salvó la vida. Quizas en esos ultimos momentos amaba la vida más de lo que la había amado nunca; no solo su vida: la vida de todos, mi vida. Todo lo que él quería eran las mismas respuestas que todos buscamos: de donde vengo, adonde voy, cuanto tiempo me queda... Todo lo que yo podia hacer era sentarme allí y verle morir.
[Deckard cae, pero Roy logra sujetarlo en el último momento. Le levanta en vilo y le deja sobre la azotea ]
Roy: Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhauser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.
[Roy muere. La paloma sale volando hacia el cielo]
Deckard (voice-over): No se por que me salvó la vida. Quizas en esos ultimos momentos amaba la vida más de lo que la había amado nunca; no solo su vida: la vida de todos, mi vida. Todo lo que él quería eran las mismas respuestas que todos buscamos: de donde vengo, adonde voy, cuanto tiempo me queda... Todo lo que yo podia hacer era sentarme allí y verle morir.
martes
IDEOLOGÍAS
En estos tiempos de tribulaciones, es preciso recordarle algunas cosas a los pobres hartos de pan.
Las condiciones sociales y económicas en que se vive están en la base de todas las ideologías. La banderita que se pone cada cual en la solapa, las marcas que vestimos o el lugar en que veraneamos no son producto de la casualidad, no vienen de la nada.
Cuando alguien dice que ya no hay derecha o izquierda, sé que enfrente de mi hay alguien de derechas. Es cierto que hay hombres de izquierda que se creen superiores a sus mujeres y hombres de derecha que no van a misa; pero, aún hoy, la derecha es el sexismo, el patrioterismo, la propiedad y el orden inmutable. La izquierda, debemos creer, que todavía es el feminismo, el internacionalismo, el culto a la razón, la protección a los desfavorecidos.
La derecha dice que cuanto menos estado, mejor; pero nosotros olvidamos que los estados suponen la mejor garantía de nuestros derechos; son los únicos que pueden corregir los excesos del mercado y los que pueden implantar políticas de ayuda social. El mercado permite el máximo aprovechamiento de los recursos económicos, pero en cambio se desentiende por completo de los que están fuera del mercado.
Las condiciones sociales y económicas en que se vive están en la base de todas las ideologías. La banderita que se pone cada cual en la solapa, las marcas que vestimos o el lugar en que veraneamos no son producto de la casualidad, no vienen de la nada.
Cuando alguien dice que ya no hay derecha o izquierda, sé que enfrente de mi hay alguien de derechas. Es cierto que hay hombres de izquierda que se creen superiores a sus mujeres y hombres de derecha que no van a misa; pero, aún hoy, la derecha es el sexismo, el patrioterismo, la propiedad y el orden inmutable. La izquierda, debemos creer, que todavía es el feminismo, el internacionalismo, el culto a la razón, la protección a los desfavorecidos.
La derecha dice que cuanto menos estado, mejor; pero nosotros olvidamos que los estados suponen la mejor garantía de nuestros derechos; son los únicos que pueden corregir los excesos del mercado y los que pueden implantar políticas de ayuda social. El mercado permite el máximo aprovechamiento de los recursos económicos, pero en cambio se desentiende por completo de los que están fuera del mercado.
La Administración (sea estatal, autonómica o local) debe mantener su presencia en sectores como la sanidad o el transporte, en los cuales la libre competencia no puede o no está interesada en cubrir la demanda de todos los ciudadanos. Además, el estado tiene que garantizar igualdad de servicio a todos los ciudadanos en los servicios básicos como la energía, cuyas actividades deben ser reguladas por el gobierno. Un ejemplo: ¿la privatización de Telefónica ha implicado un peor servicio en las zonas rurales?. La cabina de teléfono del pueblo tiene la respuesta.
Hay que leer más, joder!
Ah! Y perdonad por la charla el día de Navidad.
sábado
LA MASCARA
Estamos en Navidad y todos somos más buenos.
Por la mañana, tras despertarnos, lo primero que hacemos de manera automática es comenzar a ponernos nuestro personaje. Apenas abrimos un ojo hay un instante terrible y asombroso en que sólo somos nosotros mismos. Flotamos entre dos mundos, uno que llega y otro que se despide. Después, la memoria nos sirve paulatinamente el regusto conocido de la identidad. Volvemos a reconocernos a medida que recuperamos nuestra historia personal.
La vida es, por tanto, un proceso que se autorecuerda, y nuestro personaje es el resultado de esa historia que nos contamos al alba, tras despertar.
La mirada de los demás suele indicar si llevamos la máscara bien puesta y respondemos a la imagen que hemos creado con su ayuda.
Escribe Borges en su libro "Ficciones": “otra escuela declara (…) que mientras dormimos aquí, estamos despiertos en otro lado y que así cada hombre es dos hombres”.
jueves
CASABLANCA
Buenos días, me llamo Sam y soy pianista. Empecé a tocar el piano a los 5 años. Tocaba en tugurios de mala muerte en Nueva Orleans. Allí me conoció el señorito Rick, un hombre de pasado algo oscuro. En cierta ocasión el prefecto de policía de Casablanca le dijo:
- Rick, Me pregunto por qué no regresa a América. ¿Robó los fondos de una iglesia o se escapó con la esposa de un senador? Quisiera pensar que mató a un hombre, siempre he sido un romántico.
A lo que respondió el señorito:
- Una combinación de las tres cosas.
En el año 39 pasamos por París. Allí el señorito Rick conoció a Elsa, una muchachita guapísima con la que tuvo un intenso romance, hasta que llegaron los nazis y tuvimos que irnos de Francia, pero cuando nos disponíamos a partir, la señorita Elsa no apareció. Al pobre señorito Rick se le partió el corazón y nunca mas volvió a amar a una mujer. Se mostraba duro con ellas, como con aquella joven con la que salió un tiempo. Ella le preguntaba:
- ¿Dónde estuviste anoche?
- ¿Anoche?, no tengo la menor idea.
- ¿Qué harás esta noche?
- No hago planes por anticipado.
También se mostraba cortante con sus amigos. Por ejemplo con Ugarte, el que un día le habló con franqueza:
- Rick, sé que me desprecias.
- Ugarte, si llegara alguna vez a pensar en ti, lo haría.
Sólo era amable conmigo y con el prefecto. Algunos decían incluso que si no habría algo mas entre ellos, pero no son mas que habladurías.
El local del Señorito Rick era el mas frecuentado de Casablanca, gracias en parte a mí (modestia aparte). Sólo le hacía sombra el Loro Azul, regentado por un tal Ferrari, que curiosamente viene a tomarse copas a nuestro garito.
En una ocasión, le robaron a unos correos alemanes unos salvoconductos para salir de Casablanca (cosa que era bastante difícil, pues del aeropuerto salían menos aviones que de Barajas con huelga de controladores). Esos salvoconductos llegaron a manos del señorito Rick, pero no los soltaba ni a tiros. Los nazis sospechaban de él, incluso el Mayor Strasser le llegó a interrogar en una ocasión:
- Señor Rick ¿Cuál es su nacionalidad?
- Soy borracho.
- ¿Ve usted a los alemanes en su querida Nueva York?
A lo que respondió:
- Hay ciertos barrios donde no les recomendaría entrar.
Ese mismo día, y sin avisar, se presentó Elsa con un hombre, Viktor Lazlo, un valiente luchador de la resistencia, aunque algo ñoño. La señorita Elsa me reconoció al instante y me pidió que le tocara una canción que el Señorito Rick me había prohibido tocar. Pero la muy embaucadora me convenció con sus ojos golosones y, claro, cuando llegó el señorito me echó una bronca de padre y muy señor mío. Pero yo, con un discreto gesto le señalé a Elsa y Rick hizo un gesto de emoción que sólo duró un instante.
- Rick, Me pregunto por qué no regresa a América. ¿Robó los fondos de una iglesia o se escapó con la esposa de un senador? Quisiera pensar que mató a un hombre, siempre he sido un romántico.
A lo que respondió el señorito:
- Una combinación de las tres cosas.
En el año 39 pasamos por París. Allí el señorito Rick conoció a Elsa, una muchachita guapísima con la que tuvo un intenso romance, hasta que llegaron los nazis y tuvimos que irnos de Francia, pero cuando nos disponíamos a partir, la señorita Elsa no apareció. Al pobre señorito Rick se le partió el corazón y nunca mas volvió a amar a una mujer. Se mostraba duro con ellas, como con aquella joven con la que salió un tiempo. Ella le preguntaba:
- ¿Dónde estuviste anoche?
- ¿Anoche?, no tengo la menor idea.
- ¿Qué harás esta noche?
- No hago planes por anticipado.
También se mostraba cortante con sus amigos. Por ejemplo con Ugarte, el que un día le habló con franqueza:
- Rick, sé que me desprecias.
- Ugarte, si llegara alguna vez a pensar en ti, lo haría.
Sólo era amable conmigo y con el prefecto. Algunos decían incluso que si no habría algo mas entre ellos, pero no son mas que habladurías.
El local del Señorito Rick era el mas frecuentado de Casablanca, gracias en parte a mí (modestia aparte). Sólo le hacía sombra el Loro Azul, regentado por un tal Ferrari, que curiosamente viene a tomarse copas a nuestro garito.
En una ocasión, le robaron a unos correos alemanes unos salvoconductos para salir de Casablanca (cosa que era bastante difícil, pues del aeropuerto salían menos aviones que de Barajas con huelga de controladores). Esos salvoconductos llegaron a manos del señorito Rick, pero no los soltaba ni a tiros. Los nazis sospechaban de él, incluso el Mayor Strasser le llegó a interrogar en una ocasión:
- Señor Rick ¿Cuál es su nacionalidad?
- Soy borracho.
- ¿Ve usted a los alemanes en su querida Nueva York?
A lo que respondió:
- Hay ciertos barrios donde no les recomendaría entrar.
Ese mismo día, y sin avisar, se presentó Elsa con un hombre, Viktor Lazlo, un valiente luchador de la resistencia, aunque algo ñoño. La señorita Elsa me reconoció al instante y me pidió que le tocara una canción que el Señorito Rick me había prohibido tocar. Pero la muy embaucadora me convenció con sus ojos golosones y, claro, cuando llegó el señorito me echó una bronca de padre y muy señor mío. Pero yo, con un discreto gesto le señalé a Elsa y Rick hizo un gesto de emoción que sólo duró un instante.
Así estamos ahora, que si se queda, que si se va, en fín, ya sabemos como son las mujeres. Dicen que han hecho una película con esta historia donde cuentan porqué la señorita Elsa no se vino con nosotros en París y donde relatan lo que pasará entre ellos; incluso el dueño de este blog dice que es la mejor película del Siglo XX, pero, si es diciembre del 41 en Casablanca, ¿Qué hora es ahora en Nueva York?
miércoles
VIAJEROS AL TREN
Paso a diario por la estación de Chamartín. En el ir y venir diario al trabajo, veo a los viajeros de largo recorrido cómo esperan en el hall la llamada a su destino.
Me sorprende lo bien vestidos que van todos esos viajeros - turistas extranjeros y mochileros aparte-. Pienso en que no han reparado en lo incómodo del viaje, lo pesado de llevar faldas en un camarote atestado de personas, o lo engorroso de cargar con el abrigo ese que no queremos que se nos arrugue.
Y es que, creo, que los viajes en tren aún guardan algo del romanticismo de cine en blanco y negro para quien los hace. Tal vez, esas personas vestidas de domingo no lo han hecho adrede, tal vez viajar en tren es como ir al médico - duchados y bien vestidos, que parezcamos saludables- o de visita.
Pero prefiero pensar que cuando viajamos en tren nuestro subconsciente empieza a maquinar deseos: un viaje es un nuevo destino, tal vez una nueva vida. En el tren (o la estación) podemos encontrar a nuestro príncipe azul. Los arquetipos cinematográficos así lo dicen.
La probabilidad es cierta, creemos. Tal vez una muchacha de ojos celestes nos pregunte por qué andén sale el tren hacia París y nosotros, gozosos y perfumados de Givenchi más allá de lo que marca el decoro, descubrimos -y así se lo hacemos saber con la mejor de nuestras sonrisas- que estamos juntos en el mismo compartimento.
Esto vale para ellas y también para ellos; sino, ¿a qué tanto rimmel y corbatas? Consultado el caso, me dicen: ¿Y si sólo quieren causar buena impresión a quien les espera en el destino?
Yo, que siempre he sido un romántico, prefiero lo de la joven.
martes
AL MODO DE TAGORE
En los ojos, el pensamiento se abre y se cierra, brilla o se apaga en las tinieblas, pende serena como la luna, o como el súbito y nervioso relámpago relumbra en todos los rincones del cielo. Las ráfagas de una tormenta distante han levantado sus tiendas de nubes en el cielo-, la luz palidece, el aire esta impregnado de lágrimas, como sendas umbrosas del bosque. El día esta oscuro por la lluvia. Los relámpagos enojados rasgan los velos de las nubes. El viento hace que el bosque parezca un león enjaulado sacudiéndose con ira la melena.
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